Nos rêves de pauvre de Nadir Dendoune

Hier alors que je me rendais me faire une toile au MK2 en bobo de carton que je suis, me voilà à passer devant une librairie & à me dire que je voulais justement acheter quelques bouquins car il est établi qu’une femme digne de ce nom n’a jamais assez de livres pour l’entourer et la rendre heureuse. Les bras chargés de multiples romans & polars, je furetais dans les rayons quand je tombais sur « Nos rêves de pauvre » de Nadir Dendoune. Je commençais aussitôt à feuilleter & sa première phrase me coupa littéralement le souffle tant je la partageais, la comprenais et l’incarnais.

« Quand j’étais gamin, je ne rêvais de rien.

C’était difficile d’avoir des rêves de riches

quand mes parents avaient une vie de pauvre »

Le livre a aussitôt rejoint mon panier & a bientôt agrandi de quelques centimètres supplémentaires ma pile de livres à lire dont la longueur n’a rien à envier à la circonférence de mes hanches, c’est dire pour ceux qui connaissent 😉 Sitôt le film terminé j’étais chez moi où je l’ai lu et fini en moins de 3 heures. J’aurai voulu aussitôt le chroniquer ici pour mes millions de lecteurs assidus (entre parenthèse (ou plutôt entre apostrophe) j’ai envie de dire tremble Pivot, tremble, la fin de ton règne approche 😉 )

Mais il était plus de 2 heures du matin et à mon âge avancé, la seule fièvre qui prend mon corps dodu & replet le vendredi soir c’est celle qui me donne envie de rejoindre Morphée. Alors me voilà réveillée dès potron minet à me demander in petto ce que j’ai envie de dire sur ce livre. Mais je réalise qu’au-delà du livre, c’est de l’auteur dont j’ai envie de parler.

Ne vous méprenez pas, j’ai adoré le livre même si mon esprit rigoureux d’allemande contenu dans mon corps voluptueux d’algérienne aurait préféré que les chroniques (puisqu’il s’agit d’une compilation des chroniques qu’il écrit dans le magazine le Courrier de l’Atlas) soient classées dans un ordre chronologique, mais ça na rien enlevé au plaisir et aux émotions ressenties en le lisant.

Clarifions une chose pour commencer !

Nadir Dendoune je ne le connais ni de Fatima ni de Mohamed, je ne l’ai jamais rencontré, ne l’ai jamais croisé et encore moins conversé avec lui.

Pourtant…pourtant j’avoue qu’il me fascine…et me terrifie à la fois.

C’est mon ami Karima qui la première il y a quelques années de cela m’avait parlé de lui, de ce qu’il écrivait, de ses combats. Sur le moment je crois m’être dit que je n’avais vraiment rien en commun avec ce type, mais la curiosité insatiable étant bien le moindre de mes innombrables défauts, j’avais tout de même cherché à en savoir plus sur ce bougre dont elle parlait avec respect et admiration.

Le moins qu’on puisse dire c’est que je n’ai pas été déçue du voyage en terres dendounesques. J’ai commencé par lire ses posts sur sa page Facebook à laquelle Karima été fidèlement abonnée. Enfin « sa » plutôt « ses » multiples pages Facebook qu’il ouvrait au gré des fermetures imposées par les ayatollah des mœurs facebookiennes qui semblent peu gouter ses éclats de voix & de rage quand elle ferme pourtant les yeux sur d’autres pages bien plus violentes tant dans le fond que la forme. Pourtant j’étais la première à être choquée par les grossièretés plus que fleuries dont il sème tel un jardinier de la langue moderne chacun de ses posts.

Ne me jetez pas la chanklette…j’ai été élevée par une famille d’algériens à 200%, le nif chevillé au visage et les valeurs haut portées surtout quand elles concernent leur descendance féminine. L’injonction a toujours été claire même si elle n’a jamais été verbalisée autrement que par un ranzir bien senti, ce regard qui tue toute velléité de rébellion, qui fait passer plus de consonnes & de voyelles que la plus longue des phrases et qui me faisait trembler jusqu’à la glotte des perspectives qui m’attendaient si je contrevenais à la règle ci après édictée :

Tu seras sage, ma fille !

Et soumise

Et silencieuse

Et bonne couscoussière (avec des batatas et du felfel, on est des algériens ya rabbi !)

Avec cette règle comme seul crédo de vie, les insultes, les gros mots, la violence verbale ont toujours été moi une no-go zone comme diraient les crétins ricains discourant avec leur insanité coutumière sur les manifestations de la jeunesse francilienne. Je lisais donc les posts de Nadir Dendoune avec un mélange d’incrédulité, de répulsion mais aussi de fascination honteuse. Chaque fois je me promettais in petto de ne plus le lire, mais chaque fois je craquais avec autant de courage que celui dont je fais preuve quand je dois choisir entre une raclette et des haricots vapeur.

Comme une petite souris, je me glissais alors d’un clic sur sa page pour y lire ses combats, son humour, ses éructations, et sa gouaille de titi Ilodionysien. J’ai quasiment pris un rendez-vous hebdomadaire avec sa chronique du tocard dans le Courrier de l’Atlas et y ai découvert de nouvelles facettes de l’homme. Plus de rondeurs, plus de subtilité, plus de tendresse, plus de sensibilité me faisant me demander si finalement derrière les jurons assumés et la rage chevillée au corps ne se cachait pas un homme plus nuancé et moins déchainé.

Pourtant c’est aussi cette rage qui m’a fait peur chez cet homme. Une rage dont il ne se cache pas & qu’il aborde avec autant de fierté qu’un algérien son drapeau et sa guerre d’indépendance. Une colère tellement homérique qu’on se demande comment elle tient dans un corps aussi rachitique. Mais une colère qui s’exprime, qui se sublime, qui le fait sans doute se transcender. C’est sans doute pour cela que la sienne de colère me fascine à mon corps & mon esprit défendant.

La mienne a toujours été intériorisée car une fille sage ne se fâche pas ! Elle se tait et se soumet…à la colère de ces hommes qui l’ont entourée dans son enfance & qui eux ont usé et abusé de ce mode d’expression devenu droit absolu et divin sur les femmes de notre famille. La colère verbale me terrifiait enfant car j’avais compris qu’elle était le prélude à une forme moins verbale qui faisait « male ».

Aujourd’hui, à deux fois 20 ans passés (oui oui promis juré tfouer un jour j’arriverai à écrire 40  😉 ) quand j’entends un éclat de voix ou un cri chez un homme, je ne peux m’empêcher de sursauter irrépressiblement et chaque particule de mon corps se fige craignant que la suite ne donne corps à mes pires souvenirs (si j’avais un microscope je suis prête à parier que même mes brins d’ADN se dressent comme une brochette de généraux algériens devant l’apparition tout fauteuil roulant de Boutef 😉 ) .

Alors me sentir fascinée par cet homme pour qui la colère semble un moyen d’expression assumé m’a amené à me questionner. Qu’est ce donc qui éveille à ce point là mon intérêt ? Pourtant en dehors d’origines communes, je n’ai pas grand-chose en commun avec lui :

il a grandi dans une cité avec comme perspective le périphérique parisien comme frontière pré Schengen…quand j’ai poussé au fin fond de la cambrousse avec une vue directe sur le champ d’Armand & Ricky, les frères agriculteurs et sans doute consanguins qui carburaient au petit rouge dès que le soleil se levait.

il est engagé et ultra actif politiquement parlant ….quand je me suis toujours méfiée viscéralement de me voir coller une étiquette d’un bord ou de l’autre

il a choisi d’embrasser une carrière et un métier en toute indépendance ….quand rien ne me rassure et ne me sécurise plus que la dépendance choisie que je cultive avec mon entreprise chérie

il conspue régulièrement une part de la société française de laquelle il ressent une forme de rejet pour l’homme qu’il est…quand je dois reconnaitre que la femme que je suis s’est toujours sentie accueillie et acceptée avec bienveillance au point que j’avoue ne pas embrasser cette vision de la France mais si je conçois & comprends qu’il puisse éprouver ses sentiments

il est sec comme un haricot ….quand je suis ronde comme une patate (enfin j’imagine que lui dirait plutôt grosse vu la répulsion qu’il professe à longueur de post pour nous autres, femmes au physique de barrique 😉 )

Et pourtant…

Pourtant il y a un fil qui semble me relier …

Ou plutôt quelques fils certes ténus qui me font l’avoir à ma patte dodue au point de cliquer régulièrement en cachette pour le lire.

Tout d’abord cette fierté particulière et incompréhensible pour qui n’est pas algérien de nos origines, cette fierté dont nous avons hérité et à laquelle soyons honnête nous n’avons pas contribué. La fierté d’hommes et de femmes qui se sont battus pour leur liberté contre ceux là même qui écrivent son nom sur tous leurs frontons mais l’ont refusé durant plus d’un siècle à une grande partie des peuples d’Afrique du Nord.

Ensuite cet attachement viscéral et cet amour sans limites pour ses parents. Je souris amèrement en écrivant car là encore nous différons, lui a grandi avec un père et une mère certes peu expressifs mais indéfectiblement aimant quand j’ai poussé dans la solitude d’une mère disparue et d’un père aux abonnés absents. Mais qu’importe, j’ai eu en mes tantes les parents et l’amour que la vie ne m’a pas offert. Et mes tantes je les adore et les aime avec la même ferveur et fidélité qu’il offre à sa mère dont la douceur et le bonté se lisent sur son visage monalisesque.

Pour finir vais-je oser l’écrire ?

Je crois que ce qui me relie à lui c’est cette colère justement. Celle là même qui me terrifie & qui m’a tétanisée sur ces quarante premières années (ben voilà c’est fait j’ai réussi vous voyez lecteurs de peu de foi va 😉 ) mais dont j’ai enfin envie de me défaire.

A lire cet homme, en allant au-delà des apparences qu’il se donne, en dépassant mes a priori, à mon tour j’ai envie de la crier cette colère, de ne plus la retourner contre moi même, de ne plus en être l’esclave.

Mon Everest à moi sera atteint le jour où j’arrêterai d’être indéfectiblement gentille pour enfin être moi-même, toute colère bue et consommée.

Nadir Dendoune est le Laurel du Hardy que je suis…

Il est le miroir que me tendent enfin mes colères si longtemps enfouies …

Différent & si semblable  à la fois…

Je referme son livre en me disant qu’il me fait penser à cette citation de René Char à laquelle je me suis accrochée quand silencieusement enragée j’avais décidé de prendre de gré ou de force cet ascendeur social qui ne desservait pas le sous sol de mes origines :

Impose ta chance, serre ton bonheur et va vers ton risque.

A te regarder, ils s’habitueront.